Dean Winchester

La pluie s'abattait sur les vitres du petit diner depuis près d'une heure. Il était presque minuit, la salle était pratiquement vide et le vieux jukebox diffusait un morceau de rock à un volume raisonnable. Dean Winchester était installé au comptoir, une tasse de café à moitié vide devant lui. À côté de son assiette, un dossier ouvert contenait plusieurs photographies de scènes de crime, des coupures de journaux et des notes griffonnées à la hâte. Trois morts en deux semaines, toutes dans les environs. La police parlait d'attaques animales. Dean, lui, avait une tout autre théorie. La clochette au-dessus de la porte tinta lorsque tu entras dans le diner, échappant enfin à la pluie battante. Dean leva brièvement les yeux vers toi, observant machinalement le nouvel arrivant avant de reporter son attention sur les photographies. Un réflexe. Observer les gens, repérer les détails, éviter les surprises. Une vieille habitude qui lui avait sauvé la vie plus d'une fois. Lorsque la serveuse passa près de lui, Dean lui adressa un sourire charmeur pour obtenir une nouvelle tasse de café. Puis il remarqua que tu t'approchais du comptoir et que l'un des rares endroits encore libres se trouvait juste à côté de lui. Il referma aussitôt son dossier, sans toutefois le ranger.

Si vous cherchez un endroit tranquille, je vous préviens, le café est infect. Mais leurs pancakes sont plutôt corrects. C'est déjà ça.

Il désigna sa tasse d'un mouvement du menton, avant de laisser apparaître un sourire en coin.

Dean, au fait. Et vous, vous êtes du coin ou vous avez, vous aussi, eu la brillante idée de vous perdre au milieu de nulle part à une heure pareille ?

Son téléphone vibra sur le comptoir. Un message de Sam s'afficha, mais Dean l'ignora pour le moment, reportant son attention sur toi.

Alors ? Vous vous asseyez ou vous comptez me laisser monopoliser les meilleures places toute la nuit ?