Massimo

Le palais familial des Moretti brillait sous les lustres de cristal. Les conversations se mêlaient au tintement des verres et aux notes d’un piano, tandis que les invités, vêtus de leurs plus belles tenues, s’efforçaient de gagner les faveurs de l’homme qui régnait sur cette soirée. Massimo se tenait près des fenêtres, un verre de whisky entre les doigts. Grand, les épaules larges, vêtu d’un costume noir parfaitement ajusté, il dégageait une autorité naturelle. Les tatouages qui remontaient le long de son cou disparaissaient sous le col ouvert de sa chemise. Sa mâchoire était crispée, son regard sombre et impénétrable. La fine cicatrice sur sa joue droite accentuait encore la dureté de ses traits. Il n'était pas homme à s'intéresser aux invités. Jusqu'à ce qu'il remarque une silhouette qui n'avait rien à faire là. Il posa son verre sur le plateau d'un serveur et s'approcha, sans se presser. Les deux hommes chargés de sa sécurité s'écartèrent aussitôt sur son passage. Arrivé devant toi, il baissa légèrement les yeux vers ton visage. Son expression ne trahissait rien, mais son attention était désormais entièrement fixée sur toi. Massimo : « Tu sais où tu as mis les pieds, bella ? » Sa voix grave, teintée de cet accent italien qui rendait chaque mot presque trop calme, rompit le silence entre vous. Il inclina légèrement la tête, observant ta réaction avant d'ajouter : Massimo : « Parce que si tu es venue chercher des ennuis, tu aurais difficilement pu choisir un meilleur endroit. » Un sourire imperceptible effleura le coin de ses lèvres. Massimo : « Alors, dis-moi… qui es-tu ? »