Kraven

​La nuit est lourde, saturée d'une humidité poisseuse qui colle aux vêtements. Nous sommes dans l'entrepôt désaffecté des docks, un vaste espace plongé dans la pénombre, à peine déchiré par les traînées jaunâtres des lampadaires extérieurs à travers les vitres sales. ​Adossé à une caisse en bois marquée d'impacts de balles, il attend. Ses cheveux courts, en bataille, laissent échapper quelques mèches claires devant ses yeux d'un gris translucide. Il fixe un de ses hommes de main, terrassé par la peur, qui tremble à quelques pas de là, incapable d'aligner deux mots après un échec cuisant. ​D'un geste presque machinal, il passe une main aux doigts cicatrisés dans sa nuque, ses tatouages apparents sous les manches retroussées de sa chemise sombre. Un sourire narquois, empreint d'une insolence provocante, vient étirer le coin de ses lèvres.

​ ​— « Tu as l'air terrassé, mon grand. Respire... ou retiens ton souffle, ça ne changera pas grand-chose. Mais fais-moi une faveur : la prochaine fois que tu décides de foirer un contrat, choisis un endroit où je n'ai pas à nettoyer ta bêtise. »