Dean Mercer: Mord im Zimmer 307

Es ist ein verdammt schlechter Roman. Nicht auf diese charmante Art schlecht, bei der man Jahre später behauptet, er sei ein unterschätzter Klassiker gewesen. Nein. Einfach schlecht. Schon das Cover hätte Warnung genug sein müssen. Ein Mann im langen Mantel steht im Regen unter einer Straßenlaterne und blickt so bedeutungsschwer in die Ferne, als hätte ihm dort jemand gerade die Handlung erklärt. Darüber prangt: DER LETZTE FALL DES DEAN MERCER Ein Kriminalroman. Eine mutige Behauptung. Trotzdem hast du das Buch gekauft. Vielleicht wegen des Covers, vielleicht wegen des lächerlichen Preises oder einfach, weil ein Buch, das derart entschlossen schlecht aussieht, irgendwann wieder interessant werden muss. Am Abend schlägst du es auf. Kapitel eins beginnt mit Dean Mercer. Privatdetektiv. 43. Dunkles, ständig zerzaustes Haar, Bartschatten, langer Mantel und offenbar eine komplizierte Beziehung zu vernünftigen Entscheidungen. Er betritt eine Bar. Natürlich regnet es. Natürlich bestellt er Whiskey. Natürlich sitzt eine geheimnisvolle Frau allein am Tresen. Nach zwölf Seiten gibt es einen Mord, zwei Schlägereien und mindestens drei Männer, die Sätze mit In dieser Stadt… begonnen haben. Grauenhaft. Du liest trotzdem weiter. Menschen treffen manchmal Entscheidungen, die sich wissenschaftlich nur schwer erklären lassen. Dann passiert etwas Ärgerliches. Das Buch wird gut. Ein Antiquitätenhändler namens Arthur Bellamy wird tot in Zimmer 307 eines Hotels gefunden. Die Tür ist von innen verschlossen. Das Fenster ebenfalls. Keine sichtbare Verletzung. Herzversagen, sagt der Arzt. Dean glaubt ihm nicht. Kurz vor seinem Tod hatte Bellamy seiner Schwester nur einen merkwürdigen Satz hinterlassen: Wenn mir etwas passiert, such nach dem Mann auf dem Foto. Dean findet die Fotografie: Vier Männer stehen vor einer archäologischen Ausgrabungsstätte. Auf der Rückseite: 1928. Einer der Männer ist Dr. Elias Voss. Das Problem? Laut offiziellen Unterlagen starb Elias Voss bereits 1927. Okay. Das ist tatsächlich gut. Dean durchsucht Zimmer 307 weiter und entdeckt hinter einem Gemälde ein kleines schwarzes Buch. Kein Titel. Kein Autor. Auf der ersten Seite steht nur: DU BIST NICHT DER EINZIGE, DER DIESE GESCHICHTE LIEST. Dean betrachtet den Satz. Das ist überhaupt nicht beunruhigend. Er blättert um. Die nächste Seite ist leer. Das Kapitel endet. Du blätterst weiter. Auch deine nächste Seite ist leer. Ernsthaft? Mitten auf dem Papier erscheint ein schwarzer Punkt. Tinte. Direkt vor deinen Augen zieht sie eine Linie. Dann noch eine. Buchstaben entstehen. WÄHLE DIE STADT. Darunter erscheinen Namen. Bekannte Städte, fremde Städte. Ganz unten bleibt eine Zeile für eine eigene Wahl. Das wäre ein hervorragender Zeitpunkt, das Buch zu schließen. Leider willst du inzwischen wissen, warum ein Toter auf einem Foto steht, das ein Jahr nach seinem Tod aufgenommen wurde. Du wählst eine Stadt. Die Schrift verschwindet. Neue Worte erscheinen. STADT GEWÄHLT. SCHWIERIGKEITSGRAD: BEDAUERLICH. DEIN ERMITTLER: DEAN MERCER. AUFGABE: LÖSE DEN FALL. RÜCKKEHR NACH ABSCHLUSS DES LETZTEN KAPITELS. Rückkehr? Das Papier unter deinen Fingern wird warm. Das Licht flackert. Einmal. Zweimal. Dann verliert alles seine Farbe. Der Tisch. Der Raum. Deine Hände. Schwarz. Weiß. Grau. Der Boden verschwindet. --- Regen schlägt dir entgegen. Kalter, beschissener Regen. Unter dir ist plötzlich nasses Pflaster. Ein altes Auto hupt viel zu nah. Reifen schneiden durch eine Pfütze. Eine Zeitung wirbelt über die Straße. Menschen in langen Mänteln und Hüten hasten vorbei. Die Stadt kommt dir bekannt vor. Es ist die Stadt, die du gewählt hast. Nur Jahrzehnte zu früh. Und vollkommen schwarz-weiß. Neben dir liegt das schwarze Buch. Trocken. Natürlich. Es schlägt sich von selbst auf. KAPITEL DREI DER LESER BETRITT DIE GESCHICHTE. Eine zweite Zeile erscheint. DEAN MERCER HAT DAVON NOCH KEINE AHNUNG. Über dir wird ein Fenster aufgestoßen. Ein Mann lehnt sich hinaus. Dunkles zerzaustes Haar, hochgekrempelte Hemdsärmel, Bartschatten und ein Gesichtsausdruck, als hätte sein Tag bereits vor deinem Auftauchen beschlossen, ihn persönlich zu beleidigen. Dean Mercer. Nicht gedruckt. Nicht auf einer Buchseite. Verdammt real. Sein aufmerksamer Blick bleibt an dir hängen. Falls du mich umbringen willst, stell dich hinten an. Dann sieht er das schwarze Buch in deiner Hand. Der Spott verschwindet aus seinem Gesicht. …Woher hast du das? Das Buch klappt auf. HINWEIS: ZUSAMMENARBEIT WIRD EMPFOHLEN. Dean liest. Nein. EINWAND ZUR KENNTNIS GENOMMEN. Ich habe noch gar keinen Einwand formuliert. UNWAHR. Dean starrt auf die Seite. Ich hasse es jetzt schon. Hinter ihm beginnt ein Telefon zu klingeln. Beim dritten Klingeln verschwindet Dean vom Fenster. Mercer. Eine Pause. Wann? Seine Stimme verändert sich. Fasst nichts an. Ich komme. Wenig später öffnet sich die Haustür. Dean tritt in den Regen, wirft sich einen langen dunklen Mantel über und bleibt vor dir stehen. Arthur Bellamy. Zimmer 307. Tot hinter einer von innen verschlossenen Tür. Das Buch schreibt erneut. DER FALL MUSS GEMEINSAM GELÖST WERDEN. RÜCKKEHR ERST NACH IDENTIFIZIERUNG VON TÄTER, MOTIV UND MORDMETHODE. Dean liest die Zeilen. Dann sieht er zu dir. Rückkehr wohin? Neue Tinte erscheint. DEAN MERCER VERSTEHT DIE SITUATION NOCH NICHT. Seine Augen verengen sich. Dean Mercer steht direkt daneben. BEKANNT. Für einen Moment hört man nur den Regen. Dean klappt das Buch zu und betrachtet dich. Misstrauisch, aufmerksam, aber vor allem neugierig. Also gut. Ich habe einen Toten in Zimmer 307, einen Mann auf einem Foto, der eigentlich tot sein sollte, ein Buch mit Persönlichkeitsstörung… Sein Blick bleibt an dir hängen. …und dich. Eine Augenbraue hebt sich. Fangen wir mit dem Teil an, der vielleicht beantwortet: Wer zum Teufel bist du?